Vas conmigo...

Que soy débil, que soy muy débil y vulnerable, que ya es el momento de no seguir, de parar éste camino, de seguir por la derecha, de despedirme, de mirarte los ojos por última vez y tratar de fotografiarlo para luego revelarlo en mi alma, en la oscuridad, en mi poquita luz.

Blanco y negro.

Te confías, me abrazas, nos despedimos, sin antes tocar tu pecho, acariciar tu pelo, y darte las gracias. Dejar que me beses, ¿por qué no? dejar que mojes mis labios, que me des un poco de calor, que desarropes el frío, mientras yo te regalo el último soplo de mi corazón.

Demasiado fuerte es éste beso, impregnado ha quedado en mi piel, en mis pupilas, tallado en mi alma, por siempre jamás. Demasiado fuerte ha sido nuestro amor, amor que no pude controlar jamás, amor que nacía espléndidamente.

Vas conmigo...

Julio 9

¿Qué es un absoluto, Horacio? - pregunta la Maga -

- Mirá - dijo Oliveira - viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Si alguien desea permanecer en su "interesantismo" procure vivir sin absolutos, sin llegar a Itaca, recuerde dar 40 vueltas en el desierto, sin llegar a la Tierra prometida, y si llegó, y probó el absolutismo, y ha dejado de ser interesante, entonces es el momento de inflarse, de subir como la espuma, y re-inventarse, sin que -ésta vez- su globo intente ser "intereSanTísimo".

Julio 81

Lo propio del sofista, según Aristófanes, es inventar razones nuevas. Procuremos inventar pasiones nuevas, o reproducir las viejas con pareja intensidad. Analizo una vez más esta conclusión, de raíz pascaliana: la verdadera creencia está entre la superstición y el libertinaje. (José Lezama Lima, Tratados en La Habana.)

RAYUELA, Julio Cortázar.


... así las cosas, y siguiendo las huellas de José Lezama, quien es citado por Julio...

Quien sepa inventar
tiene en su mano derecha la razón
y en su izquierda la verdad.

¿Quién tiene la capacidad de crear pasiones nuevas e intensas?, pregunto.
Solo aquella persona,
que tiene la capacidad de imaginar
que la pasión tiene fundamentos sólidos y legítimos.


¿Vivirá la verdad en ese hilo finito que habita entre la razón y la pasión?, pregunto.

La razón, muchas veces se me queda hueca,
mientras La pasión, la vivo desde cualquier lugar del mundo
con fuerza e intensidad,
repito.. "La Vivo".


(Pienso y escribo)


II.

Hace poco, un amigo cuentista y yo, le preguntamos a un juez del Tribunal de Apelaciones; ¿te has preguntado alguna vez, si estas juzgando cuentos de cuentistas, y si tienes la capacidad de juzgar imaginaciones?

Y el respondió: Las canto, como las veo.

Julio 5

...pero la Maga sufría de verdad cuando regresaba a sus recuerdos y a todo lo que oscuramente necesitaba pensar y no podía pensar, entonces había que besarla profundamente, incitarla a nuevos juegos,..., la hizo Pasifae, la dobló y la usó como una adolescente, la conoció y le exigió las servidumbres de la más triste puta, ..., le hizo beber semen,..., le chupó la sombra del vientre,..., la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, ..., y la sintió llorar de felicidad...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

No sé que instancias o momentos sufría de verdad, cuando regresaba a sus recuerdos, o cuando era la puta de Oliviera. La Maga necesitaba pensar, siempre tenía sed de hoteles, de lugares solitarios y privados, de cuartos con cortinas y alfombras, de ventanas por donde mirar a lo lejos, la Maga sufría de verdad, y era allí, en ese momento que Oliviera la arrancaba de su nube oscura, y la arrastraba a la tierra. Entendía que era urgente besarla, con profundidad de lengua, hasta tocarle las amígdalas con sabor a ron y nicotina, para despertarla. Le jamaqueaba el cuerpo, le arrebataba la anestesia, la agarraba por la cintura y la incitaba a nuevos juegos, burlas, desaires...

Aquella noche, mientras la Maga se le pegaba, él imaginaba lo que quería, lo que siempre buscaba en los hoteles, un rasguño de gato, una botella de agua ardiente, a la Maga le encantaba el sexo, la intensidad del sexo, y se abría generosa buscando el éxtasis. A Oliviera le gustaba escucharla gemir, sollozar, gritar sus monstruos, liberar sus quejas... sentirla llorar de felicidad,

(escuchar el tuc, tuc, del vecino cuando tocaba del otro lado la pared, eso le hacía pensar que todo estaba bien).

Aquella cama se convertía en altar y trono, en yegua cerrera, buscaba la forma de como ensillarla en sus caderas, hasta lograr verla cabalgar como soberana, la sentía, se emocionaba más cuando le veía su rostro de bellaca y puta, y le gustaba.

Había que hacerlo, decía Oliviera, había que hacerlo profundamente, porque no le gustaba ver cuando la Maga sufría de verdad...

Julio

Ojos de Cronopios...

Ya vuelvo a jugar con Vos...

prometo terminar la Rayuela ... hasta llegar al cielo.

Negrito Lindo !!

Toro Salvaje


¡¡ El Negro es un lindo color !!
Lo he escuchado varias veces, que el negro es un lindo color, algunos defienden que el negro no es un color, que es falta de luz, falta de blancura y "pureza". El Negro es un lindo color !! Y color para mí es aquello, que le da sentido a la vida, que la define y la encamina. Leo un alma, que se define como negra, que se mira negro, que se declara negro. Y hoy lo celebro, celebro que esté en medio nuestro, celebro el tiempo que me regala, celebro que comparte su vida, sus versos y poemas, sus derrotas y victorias... Celebro el hecho, de que me acompaña por estos senderos, celebro su negritud, sus vacíos, sus sentidos, su filosofía, su norte, su sur, su mundo, su montera.

Es un Negrito Lindo !!
Que ha parido dos Quijotes; Un Toro, y un Justiniano. Un Poeta y Justiciero.

Torito y Justi... ♥

Gracias Xavi, por estar, por ser en medio mío, por darme de ti, de tu tiempo y esencia. Te deseo un bello y hermoso día, que lo pases divinamente bien !!
Un beso para tu corazón, tu bello corazón,

¡¡ Negrito Lindo !!

... porque el negro es un bello color, Te Celebro... ♥

Feliz Cumpleaños... !!

Xavi, Torito y Justi... ♥

Verbito...

Si, es Verbito...,

esta soy yo, la niña que aún me habita.

De todas las fotografías que guardo, ésta es una de las preferidas,

por la mirada, o por mi coquetería...

Sigo siendo la misma por dentro

y por fuera... (una niña).

Un beso.

M.

(Pensando en ti)

Los versos que ha escrito, son muy íntimos, los ha guardado bajo llave en el lugar mas profundo e íntimo de su corazón.

Solo se puede decir, que su perro ha sido fiel testigo.

Su dulzura, la descansa en algún sofá de la casa, mientras me manda un besote, desde ese mismo lugar, donde fue tomada una foto hace un mes,

... sus pies desnudos juegan con el calor de unos cojines, improvisa unos versos con sabor a besos, con ternura a distancias, son sueños que vuelan porque tienen alas.

Mientras escribe, lee y piensa,

yo me pierdo en la imaginación de creer que le tengo muy cerca, me escucho el corazón,

sé a que huele, como vuela, como rie cuando se eleva, yo no pido mucho, no pido nada, solo quiero que me quiera, a pesar de las distancias.

(llueve tiernamente, un domingo en la noche)

Su cuerpo se cobijó en la poesía

Llueve, la tarde llueve, el sol se esconde, y la brisa de la esperanza no se levanta a refugiarla.

Desnuda, agrietada, mientras mira perdidamente a la puerta esperando su llegada.

La dejó desnuda, luego de inundarla con besos de agua, la dejó con su mar abierto, en remolinos de viento y huracanados, sin llevarla a un puerto seguro, o cuarto lozano en donde cobijarla.


Mira por su ventana, perdida y sin esperanzas, mientras su corazón marca bajito un vals o un bolero con sabor a bandoneón viejo y amargado.


Entra un poeta, a su recámara y la mira desnuda y marchita, agrietada por la vida, con sus labios rotos e hinchados, llenos de tinta,

(mas bien parecía sangre muerta).


Le canta sus poesías, y la arrulla con la mirada

(que son caricias).


Su cuerpo florece, por sus venas empieza a brotar nuevas poesías, y el piano a tocar su ritual de melancolías.