Julio Florencio Cortázar Scott

Nace Julio Florencio Cortázar Scott en
Ixelles, Bruselas, Bélgica, un 26 de agosto de 1914.
En París, Francia - muere un 12 de febrero de 1984.

Ojos de Cronopios...
me sigues vivo allí
entre libros.

Feliz Cumpleaños... ♥

Julio 21

Oh mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás. [...] Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fín empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fín a cosas vivas.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Ya no eres mi amor

ni te extraño,

aunque están tus huellas en mi piel

no me duelen, no laten, no sangran,

ya no te pronuncio en la garganta,

ni te respiro,

has dejado un vacío en el pecho

en donde ya no estás...

Solo me queda la palabra, y el ansia de inspirarme en algo, que brote de lo mas profundo del alma y rescate de allí la pena o la lástima, con acento en la "a".

La "a" de angustia, o de agonía, que rasgue el alma, que rompa las botellas de cristal y de cuero, y deje correr el agua y el aguacero que llueve por dentro cuando tu no estás.

Cuando tu no estas, y solo queda la palabra, me llueve por dentro y bebo, lamo las paredes de mi alma, y de eso me alimento, como pródiga, sola, y desamparada... cuando solo queda la palabra, y la exprimo en letras, para hacerme una sopa de viento y tierra, con acentos o sin acentos, eso es lo que permea y resta, comer y oler del fruto de mi tierra y de mi carne, que es mi cuerpo, y así inspirarme en aquellas pocas cosas vivas que me quedan.

Las tardes

Las tardes,

y su mirada cansada y caída..

son capaces de transformar a los poetas.
Y viceversa.

Julio 20

- ¿Pero a vos realmente te puede gustar ese tipo?

- No. Lo que pasa es que hay que pagar la farmacia. De vos no quiero ni un centavo...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

Con uno vive la realidad, lo cotidiano, y con el otro la fantasía,

la realidad se paga, y la fantasía se vive.

El uno paga y mantiene la fantasía del otro, (y ella lo sabe), sabe que el uno trabaja duro, para pagar y sostener la fantasía del otro.

Tres son los que hacen el amor, el que paga la cama, la que lo saborea pensando en el que tiene la cara a la imagen y semejanza de Rocamadour, su hijo.

Julio 7

Toco tu boca..., toco el borde de tu boca.

RAYUELA, Julio Cortázar

Donde quiera esté, por doquiera la vida me traslade, estoy segura que siempre buscaré unos ojos, unos benditos ojos en los cuales inspirarme, y una boca, una boca por donde puedan navegar mis dedos, sobre el mar, las aguas que vienen y van desde y hacia su boca...

Llena de lágrimas, de lluvias, de alma, de lo mas profundo de su ser, reflejado en sus ojos, ojos en donde puedo ver los rayos de un sol, o la claridad de la luna, y en su boca, tibia, llena de niebla, de humo, de tibieza, de aliento...

... creo que así estaría contemplando por largas horas su mirada de atardecer.

Baby Monkey

Ayer sentí que se me libró un Mono de encima,

(un monito que nació en mi vientre, tranquilo, suave),

cuando me llamaron para decirme que han visto a Mi Mono volar solo.

Nació fuerte, inteligente, independiente, siempre fué independiente.

Nada, que ayer Mi Mono voló solo, que se apoderó (a su mejor entender) del cielo.

Se uniformó con todas las herramientas, alas, ideas, caminos y técnicas de vuelo, y voló.

Me llamaron al teléfono y me dijeron, tu hijo anda volando solo.

Llamo al padre (mi marido) y me confirma que el Mono lo llamó al negocio

y que todo anda viento en popa, que ha pasado los examenes a nivel sobre saliente,

que está contento...

Lo llamo, me confirma, le hago preguntas... y me responde: Mami pasé los examenes, yo no estoy aquí para perder mi tiempo... (eso me dijo, entre otras cosas.)

En la noche mi marido y yo, nos miramos, con cierta alegría y orgullo, al saber que el Mono ya vuela y vuela solo, y va a llegar... va a llegar porque además de Mono, y saber encaramarse, vuela, y canta... ayer lo escuché cantar y lo escucho muy feliz... nos va a heredar.

Baby Monkey... ya te has ido (aunque sigues estando), ya vuelas, ya cantas,

hueles a emancipado (aunque andas en tus 16), a madurez, a capacidad.

Vas a llegar, vas a llegar, sigue cantando... tus dioses te acompañan... y tus sueños no te dejan.

Además tienes una familia que te apoya,

ya me siento liberada en cierto aspecto, porque sé que el Baby Monkey vuela, que se traza sus propios caminos, que tiene herramientas, y sobre todo coraje de hacerlo.

Monkey, vas a tener un mejor vuelo, que el de tu padre, y que el de tu madre,
Mono, ¿de dónde has sacado tanta fuerza y coraje?







Aféitate, estás Pelú !!


:) Feliz, al saber que vuelas...

Julio 104

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcazamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos. La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer,monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario.



RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

La vida está allí, al alcance de un salto, ese salto que (ahora) no damos, aunque dimos y no alcazamos... (alguna vez), pero me consta que fue saltado.

Saltado, y nuestra mente se quedó divagando, comentando sobre esa cosa que no alcazamos, pero que está ahí al alcance de un salto.

La vida sigue dando vueltas, mientras tocan la sinfonía. La tierra sigue dando vueltas sobre su puntita, y su eje, con zapatillas de ballet o de goles al revés, que se interpretan al derecho una y otra vez, para ser cinceladas en números históricos e histriónicos, que términan -algunos- histéricos.

Hecho-vivido, sobre más real, lo miro cada mañana, los caminos tallados alrededor de unos ojos, imborrables... caminos sobre un rostro, que tiene rotos de vetustez, que a veces son laberintos que parecen monstruos por tantas oscuridades almacenadas en fila, esperando con pánico el momento de caer sobre su panteón.

La vida es un teatro, es un juego, que solo pretende que saltes, como el sapo, y que sigas hacia delante como el peón de primera fila; y en cada salto, te succiona la energía, en cada paso te arranca el aliento hasta dejarte en el rincón del olvido.

La vida, tan egoísta, no le da pizca de aire al ministerio de la muerte, no puede o no debe, será porque no es su competencia o porque no tiene jurisdicción sobre las tinieblas y la muerte, ella misma es su punto, su límite, su esencia se lo impide.



Abrupta.

Vas conmigo...

Que soy débil, que soy muy débil y vulnerable, que ya es el momento de no seguir, de parar éste camino, de seguir por la derecha, de despedirme, de mirarte los ojos por última vez y tratar de fotografiarlo para luego revelarlo en mi alma, en la oscuridad, en mi poquita luz.

Blanco y negro.

Te confías, me abrazas, nos despedimos, sin antes tocar tu pecho, acariciar tu pelo, y darte las gracias. Dejar que me beses, ¿por qué no? dejar que mojes mis labios, que me des un poco de calor, que desarropes el frío, mientras yo te regalo el último soplo de mi corazón.

Demasiado fuerte es éste beso, impregnado ha quedado en mi piel, en mis pupilas, tallado en mi alma, por siempre jamás. Demasiado fuerte ha sido nuestro amor, amor que no pude controlar jamás, amor que nacía espléndidamente.

Vas conmigo...

Julio 9

¿Qué es un absoluto, Horacio? - pregunta la Maga -

- Mirá - dijo Oliveira - viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Si alguien desea permanecer en su "interesantismo" procure vivir sin absolutos, sin llegar a Itaca, recuerde dar 40 vueltas en el desierto, sin llegar a la Tierra prometida, y si llegó, y probó el absolutismo, y ha dejado de ser interesante, entonces es el momento de inflarse, de subir como la espuma, y re-inventarse, sin que -ésta vez- su globo intente ser "intereSanTísimo".

Julio 81

Lo propio del sofista, según Aristófanes, es inventar razones nuevas. Procuremos inventar pasiones nuevas, o reproducir las viejas con pareja intensidad. Analizo una vez más esta conclusión, de raíz pascaliana: la verdadera creencia está entre la superstición y el libertinaje. (José Lezama Lima, Tratados en La Habana.)

RAYUELA, Julio Cortázar.


... así las cosas, y siguiendo las huellas de José Lezama, quien es citado por Julio...

Quien sepa inventar
tiene en su mano derecha la razón
y en su izquierda la verdad.

¿Quién tiene la capacidad de crear pasiones nuevas e intensas?, pregunto.
Solo aquella persona,
que tiene la capacidad de imaginar
que la pasión tiene fundamentos sólidos y legítimos.


¿Vivirá la verdad en ese hilo finito que habita entre la razón y la pasión?, pregunto.

La razón, muchas veces se me queda hueca,
mientras La pasión, la vivo desde cualquier lugar del mundo
con fuerza e intensidad,
repito.. "La Vivo".


(Pienso y escribo)


II.

Hace poco, un amigo cuentista y yo, le preguntamos a un juez del Tribunal de Apelaciones; ¿te has preguntado alguna vez, si estas juzgando cuentos de cuentistas, y si tienes la capacidad de juzgar imaginaciones?

Y el respondió: Las canto, como las veo.

Julio 5

...pero la Maga sufría de verdad cuando regresaba a sus recuerdos y a todo lo que oscuramente necesitaba pensar y no podía pensar, entonces había que besarla profundamente, incitarla a nuevos juegos,..., la hizo Pasifae, la dobló y la usó como una adolescente, la conoció y le exigió las servidumbres de la más triste puta, ..., le hizo beber semen,..., le chupó la sombra del vientre,..., la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, ..., y la sintió llorar de felicidad...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

No sé que instancias o momentos sufría de verdad, cuando regresaba a sus recuerdos, o cuando era la puta de Oliviera. La Maga necesitaba pensar, siempre tenía sed de hoteles, de lugares solitarios y privados, de cuartos con cortinas y alfombras, de ventanas por donde mirar a lo lejos, la Maga sufría de verdad, y era allí, en ese momento que Oliviera la arrancaba de su nube oscura, y la arrastraba a la tierra. Entendía que era urgente besarla, con profundidad de lengua, hasta tocarle las amígdalas con sabor a ron y nicotina, para despertarla. Le jamaqueaba el cuerpo, le arrebataba la anestesia, la agarraba por la cintura y la incitaba a nuevos juegos, burlas, desaires...

Aquella noche, mientras la Maga se le pegaba, él imaginaba lo que quería, lo que siempre buscaba en los hoteles, un rasguño de gato, una botella de agua ardiente, a la Maga le encantaba el sexo, la intensidad del sexo, y se abría generosa buscando el éxtasis. A Oliviera le gustaba escucharla gemir, sollozar, gritar sus monstruos, liberar sus quejas... sentirla llorar de felicidad,

(escuchar el tuc, tuc, del vecino cuando tocaba del otro lado la pared, eso le hacía pensar que todo estaba bien).

Aquella cama se convertía en altar y trono, en yegua cerrera, buscaba la forma de como ensillarla en sus caderas, hasta lograr verla cabalgar como soberana, la sentía, se emocionaba más cuando le veía su rostro de bellaca y puta, y le gustaba.

Había que hacerlo, decía Oliviera, había que hacerlo profundamente, porque no le gustaba ver cuando la Maga sufría de verdad...

Julio

Ojos de Cronopios...

Ya vuelvo a jugar con Vos...

prometo terminar la Rayuela ... hasta llegar al cielo.

Negrito Lindo !!

Toro Salvaje


¡¡ El Negro es un lindo color !!
Lo he escuchado varias veces, que el negro es un lindo color, algunos defienden que el negro no es un color, que es falta de luz, falta de blancura y "pureza". El Negro es un lindo color !! Y color para mí es aquello, que le da sentido a la vida, que la define y la encamina. Leo un alma, que se define como negra, que se mira negro, que se declara negro. Y hoy lo celebro, celebro que esté en medio nuestro, celebro el tiempo que me regala, celebro que comparte su vida, sus versos y poemas, sus derrotas y victorias... Celebro el hecho, de que me acompaña por estos senderos, celebro su negritud, sus vacíos, sus sentidos, su filosofía, su norte, su sur, su mundo, su montera.

Es un Negrito Lindo !!
Que ha parido dos Quijotes; Un Toro, y un Justiniano. Un Poeta y Justiciero.

Torito y Justi... ♥

Gracias Xavi, por estar, por ser en medio mío, por darme de ti, de tu tiempo y esencia. Te deseo un bello y hermoso día, que lo pases divinamente bien !!
Un beso para tu corazón, tu bello corazón,

¡¡ Negrito Lindo !!

... porque el negro es un bello color, Te Celebro... ♥

Feliz Cumpleaños... !!

Xavi, Torito y Justi... ♥

Verbito...

Si, es Verbito...,

esta soy yo, la niña que aún me habita.

De todas las fotografías que guardo, ésta es una de las preferidas,

por la mirada, o por mi coquetería...

Sigo siendo la misma por dentro

y por fuera... (una niña).

Un beso.

M.

(Pensando en ti)

Los versos que ha escrito, son muy íntimos, los ha guardado bajo llave en el lugar mas profundo e íntimo de su corazón.

Solo se puede decir, que su perro ha sido fiel testigo.

Su dulzura, la descansa en algún sofá de la casa, mientras me manda un besote, desde ese mismo lugar, donde fue tomada una foto hace un mes,

... sus pies desnudos juegan con el calor de unos cojines, improvisa unos versos con sabor a besos, con ternura a distancias, son sueños que vuelan porque tienen alas.

Mientras escribe, lee y piensa,

yo me pierdo en la imaginación de creer que le tengo muy cerca, me escucho el corazón,

sé a que huele, como vuela, como rie cuando se eleva, yo no pido mucho, no pido nada, solo quiero que me quiera, a pesar de las distancias.

(llueve tiernamente, un domingo en la noche)

Su cuerpo se cobijó en la poesía

Llueve, la tarde llueve, el sol se esconde, y la brisa de la esperanza no se levanta a refugiarla.

Desnuda, agrietada, mientras mira perdidamente a la puerta esperando su llegada.

La dejó desnuda, luego de inundarla con besos de agua, la dejó con su mar abierto, en remolinos de viento y huracanados, sin llevarla a un puerto seguro, o cuarto lozano en donde cobijarla.


Mira por su ventana, perdida y sin esperanzas, mientras su corazón marca bajito un vals o un bolero con sabor a bandoneón viejo y amargado.


Entra un poeta, a su recámara y la mira desnuda y marchita, agrietada por la vida, con sus labios rotos e hinchados, llenos de tinta,

(mas bien parecía sangre muerta).


Le canta sus poesías, y la arrulla con la mirada

(que son caricias).


Su cuerpo florece, por sus venas empieza a brotar nuevas poesías, y el piano a tocar su ritual de melancolías.

Julio 2

Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuillas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Los senos imantan las manos, porque tienen necesidad diaria de ser tocados. Las huellas y sus códigos son invocados al culto del placer. Tocarse, es como tocar la seda, la suavidad y la ternura de la vida, es bordear la montaña y surcarla una y otra vez hasta llegar a la cima, con sed.

Mirarse.

Acariciarse la piel con la mirada -propia-, lenta, como cuando cae crema de chocolate tibia sobre una montaña fría helada de vainilla.

Es sana devoción, explorarse y conocerse, saberse tierna y dócil, bondadosa, despierta y alerta como la cima del seno, que florece al tacto, al tocar su puerta, y abre, se abre con dulzura y generosidad.

Tomarse los senos en las manos y besarlos en plena caricia y agradecimiento, es un culto de adoración y cuidados por su belleza y bondad.

Creo que La Maga, no se vislumbra sin sus senos.

Julio 1

La Maga me acariciaba el pelo o canturreaba melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás en un hospital y que cada vez me parecía mas fecundo y necesario. [...] (y nuestro encuentro era eso) ... caer de continuo en las excepciones...

RAYUELA, Julio Cortázar.

Solo ella, solo ella tiene la capacidad de elevarme, de subirme en una nube y ponerme a soñar, La Maga. Solo su mirada despierta mi alma, la enciende y la expande.

Con mis manos en los bolsillos voy, ando, y digo a viva voz: Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos !

Pasa, ha pasado, que sin planificarnos, a la misma hora, en la misma esquina, nos encontramos.

Y cuando me encuentra, La Maga, me susurra el pelo, lo sopla, lo pone a volar y bailar bajo sus melodías con autoría propia, inspiraciones de ella, que son encantos, es su dulzura.

Mientras mece mis sentidos, aprovecho para pensar en cosas sin sustancias, o alquimias.

Me elevo a pensar en cosas eternas, las cuales me parecen fructíferas, me encanta el éxtasis, renueva mi ser.

Nuestro encuentro es eso, caer en sueños e ilusiones, vivificar el espíritu y poner a volar nuestros corazones en cosas inútiles, que cada vez parecen ser más fecundas y necesarias.

Julio 73

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos.

RAYUELA, Julio Cortázar

Fuego incansable, llama que arde y no se apaga, flema que se eleva y danza como las diosas, soberana en mi mar de lágrimas, dudas y agonías.

Sí. Eres fuego sordo, sin color, sin sentido ni sentimientos, que corres a prisa mordiendo las venas de mi ser.

¿De qué te alimentas?
¡Siempre Viva!,
¿por qué cada día tu llama arde mas y más?

Eres fuego dulce, que arde y penetra en mi piel, hilas sin descanso recuerdos e ilusiones, que se asientan con el tiempo, y evocan, tocan a la puerta, traen memorias, se ríen, se mofan, se sientan en el trono a gobernar mi vida, como marioneta, como sierva, esclava de su querer.

Columna de fuego lánguida...

¿Quién me librará y curará, de ésta llama sorda e inmisericorde?

... en silencio.

Me ama en silencio

con su boca de miel mojada,
me ama.


Prefiere hacer volar sus palabras
las sopla, para que viajen hasta mi alma.


Me ama en silencio
con su boca callada

sin tocarme
sin abrazarme
sin decir(lo)

sé,

que
¡me ama!

Vamos a la playa, con Luz de Gas Radio Blog...

El programa radial que dirige el bloguero Juan Duque, nos abre las puertas este sábado para irnos a la playa...
El mes pasado tuve la dicha de estar por primera vez y escuchar a muchos de los blogueros que visito, la verdad es una experiencia impresionante, emocionante sobre mas, porque escuchas a varios de los blogueros amigos a viva voz.

Les presentaré unos cuantos bikinis para que me den sugerencias, con cual de estos bikinis debe ir Verbo... a la playa ????

A ver que les parece, este bikini azul ?

Azul

Y con gafas, como se ve la Nena ?

Con gafas

El calor es bárbaro, así las cosas se está sugiriendo vestir al punto..., Arkantis me sugirió algo azul y justito.

Al Punto

Y algo así para Verbo..., que les parece ?

Z.R. Style

Espero verlos en la playa el sábado 27 de junio, están todos invitados. ♥

Besos.

Vacío

Cuando me quieren vender ideas, conceptos, intangibilidades, me detengo y lo escucho, porque sé que existen, que viven, que revolotean en el aire, y vuelan con supremacía y libertad.
Conceptos e ideas, espíritus como el amor, la paz, la felicidad... nos visitan de momento, así como las aves que de momento se estacionan en nuestra ventana, están por un instante y luego se van, nos cantan y nos acarician, y luego se van...
Vuelvo al ruedo de unas letras, cuando dicen: Al final siempre quedará el vacío.

Aprendí que esas dulzuras conceptuales relacionadas con la felicidad, se viven y se disfrutan siempre por momentos, y que lo que queda (si algo) es el recuerdo, - lo que Isabel Allende llama memorias -, porque se trae a la memoria los momentos dichosos, de la manera mas sublime y única que una quiera recordar.
Así es saludable vivir, sabiendo que la felicidad vuela, revolotea soberana y libre, y que a veces nos regala instantes...

Y los vacíos, quizás sean faltas de presencias e instantes, entonces allí... en ese momento, se saca al parque, el recreo de la memoria... para que llene el vacío, ese vacío que siempre está a nuestro lado y que nunca nos dejará solos, que a veces no se llena con nada ni nadie, y al que ya acompaño con humildad, sabiendo que el vacío es parte digna de todos los humanos, que todos hemos sido creados para sentir vacíos y vivir en soledades.

Aceptar que es parte digna y humana el vacío, es aceptar y recibir la calma, la paz...

es parte de la vida, es algo natural.

Palabras inspiradas en un poema de Toro Salvaje: "Al final siempre quedará el vacío" AL FINAL.

Verbo... y Susana

¿Eres cirujana?, es que eres perfecta a la hora de rasgarme el corazón, y decís que no tenés arte ni vena poética, ni la tengas porque me matarías el corazón.

Que soy tu niña, tu amiga, tu "manolín", si, porque te creo, porque mi ojos brillan cuando te encuentran en la esquina, cuando me susurrás historias con tu voz, suave, bailada al son del tanguito, femenina y dulce.

Me siento cómoda, muy cómoda cuando entro en tu rincón (siempre con café) siempre abierto mi corazón, a tu charla, a tu verbo con mucha ilusión.

Soy capaz de escucharte cualquier tema, y mis oídos se convierten en cuevas capaces de guardar muy adentro cualquier misterio que quieras contarme... sobre historia, mujeres, profesiones, hijos, maridos, decepciones, traumas, música charlada...

Recostada en el piso, en un sofá, en la hamaca, mientras mis pies bailan descalzos, sumergidos al son de tu tanguito (al susurro de tu voz).

De igual a igual, aunque yo te veo super, siempre te he visto super, como "Manolín ve a Ale".

Sos mi amiga, y me llevás de la mano, al mismo paso, mirando hacia el frente, cogidas de la mano.

Mi mano conoce el calor de tu regazo, mis ojos se miran en tus ojos celestes, he tocado tus huellas, tus códigos allí plasmados, el sudor de tu perfume, (no lo dudes) acá a veces siento el tic tac del pentagráma de la música que escuchás en tu corazón... que escuchamos.

Sos mi amiga argentina, generosa amiga, que me has brindado tu abrazo...

has abrigado mi corazón cuando siente frío... te siento cerca.

Yo también te quiero mucho mi amiga, y siempre que te miro, mis ojos brillan,

adoro las palabras que me dedicás en cada comentario, porque son charlas vivas,

quiero y amo nuestros encuentros, encuentros argentinos-boricuazos.

Sin más, solo recordarte nuestro próximo encuentro,

En La Playa, con el resto de amigos "internacionales", con tanga y bikinis...

(sin maridos)

Besos Susana, mirá... ¡ Te quiero ♥ !

M.

A la vuelta del sol

Salió a dar una vuelta, en la tarde de un viernes, al paseo y bamboleo de los carros y su escalera de humos, pasaban de cerca las bicis, ella parecía una hormiga mirando de derecha a izquierda, y de izquierda a derecha, antes de cruzar en medio del arenal y tumulto de gente... es de lo mas gracioso su caminar, mas cuando acelera el paso para evitar que un auto le acaricie o la golpee.

Aquella tarde era hermosa, no por la caída del Sol, sino porque el Sol era ella misma, doquiera pasaba alumbraba, y encantaba.

Susurraba canciones que le enseñaron de niña, que no olvidaba. Su silbido suave y apacible, era como el canto del ruiseñor en las mañanas, y sus pisadas como el picoteo puntiagudo del picaflor. Toda una dulzura de canción y delirios.

Las canciones se deleitan en su boca y se fascinan en su sonrisa de niña... mientras ella sigue caminando cada tarde de domingo, de viernes, de esperanza... de encontrar en alguna esquina o callejón la semblanza de quien una vez le juró unas palabras, y le envió en alas de paloma una promesa abrigada con una flor.

M.

La familia humana mi tribu

Alabo el sitio donde nací y anhelo ver el hogar de mi niñez; pero si los habitantes de aquel hogar se negaran a cobijar y alimentar al humilde viajero, entonces convertiría mi alabanza en diatriba y mi anhelo en olvido. Una voz en mi interior me dice: "El hogar que no alivia al necesitado no merece nada más que la destrucción."


... Yo soy extranjero en todas esas comunidades y no soy de ningún lugar. El Universo es mi país y la familia humana mi tribu. Los hombres son débiles, ... el mundo es estrecho y no es sensato dividirlo en reinados, imperios y provincias.



La voz del poeta, Khalil Gibrán.

En mi locura

En mi locura he hallado libertad y seguridad;

la libertad de la soledad

y la seguridad de no ser comprendido...

EL LOCO, Khalil Gibrán.

Sola, yo me entiendo, y entiendo mis conceptos e ideas, las tengo colocadas en su lugar, y me son útiles en su momento, lamento que algunos no entiendan mis dichas, mis risas o desvaríos, pero es suficiente con saber que me río, cuando la mayoría calla; yo tampoco los entiendo.

Libre !

Ellos, mis conceptos e ideas, me han hecho libre, porque los he traído a la luz, y los he llevado en tinieblas, y han sobre vivido, son robustos, de esencia calibrada.

Segura de que en esta vida, pocos me han comprendido, no busco comprensión, es suficiente con entenderme, y si a alguien encuentro que me entienda, los catalogo como al oro y los elevo en su espíritu.

Quiero volar, y dignificar cada día mas mi locura

y seguir en las alturas y llanuras

con plena libertad.

Que no me entiendan, ya es una dicha

porque así serán pocos los que me quieran tocar,

aunque muchos son los que me quieran matar

pues mis ideales y conceptos los ponen a pensar

... y le son gravosos.

M.

Khalil Gibrán

... y muchas veces he comparado la nobleza del sacrificio con la felicidad de la rebelión para saber cuál de las dos actitudes es más noble y más hermosa; pero hasta ahora he obtenido sólo una verdad de todo ello, y esta verdad es la sinceridad, que es la que puede hacer que todas nuestras acciones sean hermosas y honorables.

Khalil Gibrán.

Paula

Pasé casi todo ese año de 1993 encerrada escribiéndote, Paula, entre lágrimas y recuerdos, [...] no deseaba ver a nadie y la idea de una gira de promoción me agobiaba. Estaba enferma de pena, obsesionada por lo que pude haber hecho y no hice para salvarte..., ¿porqué ?... Me encerraba en la pieza donde pasaste tus últimos días, pero ni siquiera en ese lugar sagrado hallaba algo de paz. Habrían de pasar muchos años antes de que te convirtieras en una amiga suave y constante. Entonces sentía tu ausencia como un dolor agudo, una lanza en el pecho, que a veces me ponía de rodillas.

La Suma de los días, ISABEL ALLENDE.

Cuando no hay salida, todos los caminos conducen hacia dentro, hacia las veredas de las interrogaciones, hacia el último cuarto cuchitril en donde creo que me refugio, en la silla del silencio, amable cuarto que me brinda el hueco de una ventana, donde entran colores, luz, aire y nubes grises, lugar en donde se abrigan unos pajaritos que son los que me acompañan... es una cárcel evolucionada, en donde la inercia me traga.

La pérdida de una hija... no lo concibo Isabel, no puedo, y trato de entender ese año cuando estuvistes allí perdida y te sentías traicionada, herida, vomitada, con una lanza constante en el pecho cuyo dolor no mengûaba... si ese fuese mi caso, aún estaría de rodillas, mal-diciendo con todas mis ganas, la soberanía -que no entiendo- de un ser que hace siempre lo que le viene en ganas.

¿Porqué somos tan flores Isabel, porque somos tan delicadas?

¿Porqué nuestro vaso es tan frágil cuando sentimos que no podemos hacer nada?

M.

Girls !!

Concentration...

Are you ready ???

lets go !!!

Objective: Justiniano...

Mission: Castaway (naufragio)

Place: Beach, Barcelona, Spain

Time: Now !!!!

Un sueño

Creo que he quedado preñada de un sueño

de una ilusión, que quiero hilar sin prisa

pasito a pasito

con cada puntita

en cada detalle.

Y si preñada de un sueño

entonces tengo

nueve (9) meses

para cultivarle en mi pecho

para perderme en la mirada

para respirarle

-aún sin verle-

pero lo siento

vive dentro de mí

y se mueve.

Estoy ilusionada de un sueño

que tengo como bollito de pan con mantequilla

calientito, tibio

en mis manos.

Un sueño

que estoy tejiendo

con cuidados

para no perderlo.

Hoja de arte

Le dijeron que estaba trabajando en un museo, y entre sus decisiones, dio el paso de irle a ver.

La encontró tan bonita, tan arreglada, toda una profesional. Se animó al verla rica y acaudalada en artes y cuadros, pinturas y pintores.

Sus ojos, siempre sobre ella.

Antes de la gira muse-al, todos aguardaron para escuchar su voz, para atender su mirada, para fijarse en sus brazos y en sus dedos; cada vez que mostraba alguna Hoja de Arte.

Si, Hoja de arte, porque es en hojas en donde ella desborda su inspiración.

La ví tan feliz, volando por los pasillos del aquel museo, realizada, dando y desbordando todo aquel raudal de cantera con oro y trigo que le habita por dentro.

Eso era lo que mis ojos necesitan ver, verla realizada, feliz, desbordando su arte, por sus dedos, por sus manos... y compartiéndolo con los demás.

Terminó su presentación y dijo: El blanco, el blanco es el color que no suena, que es tranquilo y no hace ruido. El blanco es vivo, puro, sin tinta, intocable, in-borrable..., sin huellas...

(Fascinó saber como explicaba el blanco),

aunque sus ojos siguen siendo arcogrisis, sus manos mariposas, y su boca una flor.

(Amigos y amigas de tanto tiempo en estos espacios, Verbo... se despide por un tiempo, no cierro el blog, cerrarlo sería vano, porque ya es un espacio creado y muy vivo, pero Verbo... necesita re-crear sus pasiones, éstas van a ser canalizadas por otras vías re-inventadas, pienso matricularme -en mi vida real- en cursos de literatura y arte en la Universidad Sagrado Corazón, la cual me ofrece una maestría... lo estoy evaluando seriamente. Los que me conocen saben que soy una eterna estudiante... Gracias por el amor brindado, por las caricias, el tiempo, el abrazo, los besos, gracias por tanto y por todo... debo decir que hoy soy mejor ser humana gracias a ustedes... creo que volveré antes de lo imaginado, porque ustedes son mi tentación, son dulces acaramelados, muy buenos y muy ricos, Un besito, Verbo...♥)

Mario Benedetti

Hace 44 años que nos conocimos, jugando al pin-pon en un hotel en La Habana. Durante este largo tiempo anduvimos juntos, como tu editor en Argentina, en México y en España, luego como tu agente, y siempre como lector y como tu amigo. ¡Cómo extrañaré los 14 de septiembre de cada año, el día en que jugábamos a ver quién era el primero en llamar al otro para desearle feliz cumpleaños!. Tu vida ha sido una enseñanza de amistad y de ética; tu invariable posición frente a la vida y a la política ha sido un modelo para mí y para cientos de miles de lectores, que te seguimos queriendo, te seguimos leyendo y para quienes seguirás siendo siempre un ejemplo de humildad y coherencia intelectual. Me siento tan orgulloso de la amistad y la confianza que me otorgaste... Mario, ¡cómo te echaré de menos! El mundo, hoy más que nunca, necesita de gente como tu. Desde ahora, todos estaremos mucho más huérfanos. Con todo mi cariño y mucha tristeza, te despido con un gran abrazo.

Willie Schavelzon

es agente literario

El Pais, España

Viaje sin final

Ultimamente me está dando mucho miedo querer

me está dando miedo amar,

porque en el amar se pierde

el corazón se desprende.

Ya no me convence el "instante" de amar

ya no me está entusiasmando querer

porque en esa carrera

nunca se gana, al contrario

es la carrera que te enseña

a saber perder, sin odiar.

Ultimamente me están dando miedos al querer,

y ya no me entusiasma amar.

Y para qué trazar unos lazos de líneas

si mi corazón ya no cree en el latir ni en el sentir

se ha cansado de querer, ya le teme,

tampoco quiere amar, ni un instante mas.

Dediqué bastante tiempo al querer
busqué corazones para amar, ... perdí.
Ahora quiero subir al andén
y dejar que la vida
me busque un final
sin querer, sin amar.



(sin temer a vivir)
porque tal parece que vivir es perder,
y perder es vivir.

Hijos de la Vida

Vuestros hijos no son vuestros hijos.

Son los hijos y las hijas de la Vida,

deseosa de perpetuarse.

Vienen a través vuestro,

pero no vienen de vosotros.

Y aunque están a vuestro lado,

no os pertenecen.

Podéis darles vuestro amor,

pero no vuestros pensamientos.

Porque ellos tienen sus propios pensamientos.

Podéis cobijar sus cuerpos,

pero no sus almas.

Porque sus almas viven

en la casa del porvenir,

que está cerrada para vosotros,

aun para vuestros sueños.

Podéis esforzaros en ser parecidos a ellos,

pero no busquéis hacerlos a vuestra semejanza.

Porque la vida

no se detiene, ni se distrae con el ayer...

Khalil Gibrán, el profeta.

Susan Boyle

Hace un mes que entré a Facebook, me convenció una amiga que vive en New Jersey, Estados Unidos.

No quería, pero para complacerla, lo hice.

Una de las personas que entró al facebook, trajo el tema de Susana Boyle, y entre comentario y comentario, me dió con buscarla y escucharla. La verdad es que es un ángel, una mujer sencilla y a la vez muy segura de ella misma, con destino.

Busqué un poco más allá, en las entrevistas que le hicieron, y me encantó cuando Susan Boyle dijo: Entré al concurso porque le quería dar una oportunidad a la canción, no a mí, sino a la canción.

Me impactaron esas palabras, porque ella, le da vida y personalidad a la canción, como si la canción en ella misma tuviese el derecho de ser escuchada.

Quedé tan impactada, que me dije:

M. qué habita dentro de tí, o quién habita dentro de tí, que merece ser escuchado?

Esta mujer me abrió los ojos, me hizo consiente, que existen dones y talentos dentro de una, que merecen ser escuchados, que tienen derecho a su oportunidad.

A veces nos aferramos al pasado, en querer regresar a lo que ya fué, a lo que una vez soñamos, y a lo que una vez hicimos, y se nos olvida, que aún nos quedan cosas por hacer, que aún nos habitan dones y talentos que tenemos que darle la oportunidad de ser y estar, de manifestarse.

Hace dos años y medio, que le dí la oportunidad a la musa y a la poesía en mi vida, algo que jamás vislumbré, y me he quedado sorprendida, porque no sabía que me habitaba dentro, pero un día le dí la oportunidad y aquí estamos...le llamo Verbo... a ésta poeta que me habita adentro.

Y así me habitan unas cuantas más, a las que también les quiero dar su oportunidad de Ser.

Susana Boyle me ha dicho, (sin ella saberlo): Dale la oportunidad a éso que llevas dentro, tiene el derecho a ser escuchado...

Desde entonces, hay una voz que me dice: Dale la oportunidad a eso que llevas dentro, tiene derecho a ser escuchado, ese don, ese talento tiene derecho a ser manifestado, a ser y estar. Dale la oportunidad.

M.

Susana

Feliz Cumpleaños

Querida amiga

♥♥♥

Hoy te mereces todos los besos mas profundos

y los abrazos mas intensos...

Que cumplas muchos años felices

junto a todas esas chicas que te acompañan

y te quieren... en La Cueva...

Yo soy una de ellas.

Besos y abrazos

Tu amiga,

"M."

♥

***********************

Hace meses, un día, subí mi Isla en una nube y nos dejamos llevar por el viento, mis ojos miraban balcones, mares, porteños, hasta que llegué a una cueva, llena de mujeres, y leí su editorial, leí la entrada, y me dije muy adentro: quien aquí escribe, es una mujer de quien me voy a dejar cautivar porque escribe con exquisitez, y mi isla aquí querida va a estar.

Así ha sido, asi nos hemos acompañado, una Isla, una Cueva, Un Verbo, Mil Mujeres con historias interminables...

Una amistad forjada en unión, en lazos, en amor y respeto, -sobre más- admiración, cariño.

Y hoy esa chica de ojos azules, que me ha cautivado, cumple años, y quiero que sea feliz en su día, por eso desde aquí le canto Happy Birthday to you !!, a una de las blogueras mas bellas que he visitado, que he querido, y que he mimado.

Susana, te quiero !!!, Feliz Cumpleaños Belleza Mía.

Todos y todas tus amigas blogs -estoy segura que- te felicitan, y te miman en el día de hoy ♥

Be Happy my Baby Love !!

I'm with you...

Tu niña ♥

M.

Gloria

Un café rabioso, con Gloria...*

la carita de azúcar
-que flota en el café-
es Justiniano...


Besos Nena... ♥

Gloria... la Nena de los zapatos rojos...

Arco iris

Les deseo

un arco iris

lleno de dulces

o dulces llenos

de arco iris.

Besos.

Dias grises

A la gente no le gusta, pero a mi me encanta, será que soy loca o anormal, ambas cosas quizás, pero no me importa, soy feliz en los días grises, cuando llueve, cuando el agua acaricia lentamente el ventanal, me fascina, lo siento tan intenso, tan puro, lleno de alma, es una delicia.

Cuando llueve, y el día es gris, es un placer salir, mojarme un poco, mirar el cielo lloviendo, tranquilo y quieto... mojar mis pies en el agua fría, correr como niña por las cunetas, y gritar cuando todos en sus casas guardan silencio.

Gritar de alegría, porque el agua me baña, me acaricia, me alimenta, me sacia y quita la sed...me encanta, me fascinan los días grises, y si de noche, nada mas acurrucador, que dormir en sus brazos.

...me encantan los dias grises.

Me creo y me re-creo en letras

En la creación hay un deleite

que supera todos los goces.

K. Gibrán

Quizás por ésta razón algunos no están entendiendo porqué le estoy dedicando tanto tiempo a las letras, quizás porque cuando me familiarizo con ellas, las comparto, las visto y las desvisto, me creo y me re-creo en ellas, encuentro un deleite que no he disfrutado en otros goces.

Me adentro en cada letra, en cada palabra, en cada verbo, en cada oración, me adentro a su alma, si, porque las letras tienen alma y espíritu, respiran, se oxigenan, mueren y resucitan, están, vuelan, juegan, comen, engordan...

En medio de éste jardín - edén, he hallado un deleite, un gozo, una fuente de agua, de vino y alimento que llena mi alma, y rejuvenece mi espíritu.

En mis manos

Vivo recuerdo...

el que llevo en mis manos

tactos momentos

que pasean por mi boca.

Alma viva

que juega con tus cuadros

espíritu alegre

cuando se abriga en las cortinas

de su encanto.

Tiempo cruel...

que va borrando

la caricia

el beso

el abrazo.

Me cuido del tiempo

y su transcurso

porque cuando queda su sombra

-la del tiempo-

quiere arrebatarte

de mi mano.

En los brazos de su compañía

Sentado en el bar, miraba por la ventana, esperaba que pasara quien estaba paseando por sus pensamientos, pero no caminaba por al frente de sus ojos, sino que se escondía detrás de sus ventanas. Pasa el mesero para preguntar, lo mira, le molesta que le pregunte; y para sacárselo de encima le dice que si, -no sabe porqué- pero le dijo que sí.

Pensaba, miraba y esperaba...nada, no pasaba quien se paseaba por sus pensamientos.

Al rato vuelve el mesero con una botella de vino tinto, (no quería la presencia del mesero a su lado), le quita la botella y él mismo se encarga de abrirla... de quitarle el corcho que es la pausa de aquella espera para dejar correr el líquido que le aprisiona el alma.

Entre copa y copa, entiende que solo aquella botella le acompaña, la toma en su mano, le acaricia, se seducen, se consumen y se beben. Viajan en sus aguas, se van evaporando y bajando los niveles del licor, de agua, de espera y angustia, hasta que su barco se estaciona al final de la botella y queda dormido en los brazos de su compañía.