Devoción y arte

[R]egresando a sus orígenes, ese esplendoroso pasado en el que religión y arte, ..., eran una sola realidad.

Un demonio vigila a la niña

abril de 1892

M. Vargas Llosa

Entre la religión y el arte, el arte y la religión.

¿Van de la mano, constituyen una sola cosa?

La religión como devoción y el arte como expresión. No hablo de salvación, solo de la unión de éstas dos manifestaciones, la devoción y la expresión.

El alma es una fuente contínua de expresión, de donde emana el yo soy, las emociones, sentimientos y pensamientos, inagotables e incansables, en contínuo movimiento. Pensamos y sentimos hacia aquello y aquel que nos inspira, que nos atrae, hacia quien sentimos devoción; entonces, es necesaria la expresión a través del arte, la pintura, la actuación, la danza, la poesía. Es el medio de catarsis, de liberación.

Así, expresión es liberación.

Por eso, cuando alguien pretende callarnos, a su vez, pretende condenarnos, atarnos y degollarnos, nos quita la necesidad y el deber de expresarnos para liberarnos, -sin saber que se afecta a sí mismo-, cuando pretende callar las expresiones ajenas.

Por otro lado: ¿hacia que fín o propósito me expreso, o la expresión fluye de mi fuente por fluir?

Fluye a raíz del pensamiento, del sentimiento, fuente etérea, no corpórea, manifestada en materia y plasmada en algo físico, como el cuerpo, la madera, el acrílico.

¿Y la palabra expresada es corpórea; en dónde queda plasmada, en un papel o libro?

Ya sea tangible o no, la fuente fluye, los sentimientos y pensamientos estallan si se agarran o se esconden, fluyen como aguas en canales y ríos, fluye porque no nos pertenece, le pertenece a todos, tiene que brotar.

Es hermoso si lo hacemos de manera santa y sublime, entregando lo mejor de nuestro ser, de nuestra fuente... así podré creer que religión, devoción y arte, es una sola realidad.

Calles fantasmales

Era aún noche cerrada. Habían apagado los faroles de gas de las esquinas y el cochero, sumergido en un capote que sólo le dejaba los ojos al aire... [L]as calles, solitarias y oscuras, le parecieron fantasmales. Pero, a las orillas del Sena, el embarcadero hervía de pasajeros...

Flora en Auxerre

Abril de 1844

M. Vargas Llosa

Mientras leía a Mario Vargas Llosa, miré por el túnel de mis ojos lo que ocurría por éste callejón...

Los ojos le abrían y cerraban como si mascaran, a prisa, con ansiedad, mirando a cada esquina, velando la sorpresa mediata. Todo cerrado, seres ocultos debajo de sus sábanas, acalorados por algún cuerpo dormido. Olor a frío, a humedad, a escombros tirados en la esquina, a orín de pasillo, garganta a punto de ser afligida, carraspeo incólume. Se rascaba las huellas que le afligían el cuerpo, estaba marcado con el recuerdo, huía, corría y huía.

Caminaba de prisa, oídos atentos al aullido del perro que zarpó al barco que le esperaba en la orilla, se apretaba las manos para que no se les durmieran en los bolsillos... ya era tarde.

Al paso, alargaba las piernas; y el humo que salía por su boca dejaba el recuerdo en aquellos aires, bajo aquella atmósfera, como entes fantasmales que se apoderaban de la noche, para luego dormir en el día.

Zarpó, -en medio de decenas de pasajeros-, buscó un rincón, se sentó a solas, prendió un cigarrillo, sin decir adiós.